Tem certas épocas do ano que é sempre assim: comentários ásperos a troco de nada; só pra te ver com raiva ; pra te ver lentamente definhar nos próprios pensamentos; pra te fazer ter certeza que amor não existe, que é conveniência da vida pros melhores momentos. É difícil acreditar, mas é onde tudo leva.
Não existe mais palavra, não existe atitude que nos façar mudar de idéia. Não existe mais motivo e não existe mais vontade. Tudo que existe é a prisão. Estamos todos presos.
Sempre que venho aqui é pra falar de coisas tristes; coisas que não se fala pra amigo, coisa que não se fala pra ninguém. De motivos tristes se constrói a vida, quanto mais o tempo passa, pior fica.
Não tem mais força pra falar; não tem mais motivo; não tem mais motivação.
Pense assim; É o pirata procurando ouro em poço d'água; se espera encontrar tesouro, mesmo que não exista, mesmo que se afogue antes disso tudo terminar. Uma falsa esperança;
É Gaivota tentando alçar vôo com asas cortadas.
É entregar encomendas numa casa que ninguém mora mais.
É oferecer espelhos a quem é cego.
Se fala em diálogo mas não há diálogo.
É como jogar pérolas aos porcos e esperar que eles devolvam colares.
Conversar com as paredes do banheiro e esperar respostas.
Enviar cartas pra ninguém.
É não ter liberdade, e estar sempre anulado.
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